el pollito conductor

Descripción

2008-05-22T23:56:00.002+02:00

Sentado a una mesa con la barbilla sobre la palma de la mano, el tupé ladeado de color castaño, el mohín de determinación burlona, el aire de bohemio conspicuo. ¿Y entonces? A una importante porción de viejecitas se les depara el sino de acabar convertidas en viejecitos: hombrecillos decrépitos con bragas y camisolas. Menos frecuente es que se dé el proceso inverso, pero allí estaba Ananías, una hembra decrépita con traje y corbata. Una gallina vieja y correosa con calcetines con ligas y zapatos de hombre de cuero negro. Hasta los hombros, rígidos y retraídos, eran femeninos. También mostraba ese dinamismo que algunos dicen admirar en las señoras entradas en años. Sólo en las frondas boscosas de las cejas se percibían las cargas y los cálculos del hombre.

pág. 188. La Casa de los encuentros. Martin Amis. Anagrama.

Delirios de la dieta...

2008-04-01T15:48:00.002+02:00

Truchita mía, que cosquilleas con tu grácil movimiento mi río de la felicidad, ese río que es la vida, esa vida llena de guijarros, esos guijarros erosionados por el tiempo, ese tiempo que lleva el agua, ese agua que te transporta y se llena de gloria, esa gloria bendecida por tu luz, esa luz a veces escarlata, a veces perlada por el sol, ese sol que alimenta la tierra, esa tierra que es el origen, ese origen que se nutre de agua, ese agua que lleva el río, ese río que te lleva, tu eres el inicio de TODO, truchita mía. Círculo. De ti venimos y a ti llegaremos... con el tiempo y una caña...

La carretera

2008-03-04T10:44:00.004+01:00

No me gusta hablar de libros en el blog. Me siento incómodo, con la sensación de estar dándomelas de algo que no me corresponde. Pero como llevo días que no se me ocurre nada para publicar, he pensado en recomendar brevemente La Carretera, de Cormac McCarthy, editado en España por Mondadori.

Es una novela corta, apenas 210 páginas y de párrafos breves. Y me ha gustado. Al principio me costó entrar en la historia, pero a medida que leía más ganas tenía de saber qué iba a pasar con los protagonistas, envueltos en un contexto muy lúgubre, muy sombrío. Muy Mad Max (pero sin coches). No quiero ser más explícito para no molestar a nadie que no lo haya leído y no le gusta que le expliquen los libros antes de hacerlo. Es mi caso. Lo recomiendo porque sí, porque a mi me ha tenido atrapado, lo he encontrado bien escrito, me ha entretenido y, a pesar de que no es muy alegre, he disfrutado.

* Ahora estoy a punto de acabarme Suicidios ejemplares de Enrique Vila-Matas (Anagrama) y me está encantando. Es un volumen de relatos lleno de humor y "fina ironía"... leéroslo, que vale seis euros como mucho en bolsillo y no os sabrá mal hacer este gasto. De verdad. O pedirlo en la biblioteca.

Hace un mes...

2008-02-14T17:29:00.000+01:00

Pesaba 99.9 kg. Hoy, 93.9 kg.

(vosotros mismos poned el título)

2008-02-10T20:47:00.000+01:00

(vosotros mismos poned el texto, porque yo no sé qué poner...)

KaKa de Luxe

2008-01-22T16:28:00.000+01:00

Desearía que a todos aquellos que no recogen la mierda de sus perros en la calle se les apareciera una en su casa. Por cada mierda no recogida, otra en su casa. La primera en la cama, entre las sábanas. Y cuanto más pestilente y deshecha, mejor.

* Escribo esto sin haber pisado ninguna desde hace muchísimo tiempo –falta que lo escriba para hacerlo ahora al salir-.

Sábado... ¿sabadete?

2008-01-20T10:31:00.000+01:00

Ducha. Alegría. Buen rollo para ir tomándole el pulso al día.

Camino al guateque... cantando a voz en grito en el coche y miradas al retrovisor en los semáforos para asegurarte de que todo está en su sitio. Va a ser tu noche.

Toma de contacto con el escenario. Pides una copa y oteas el panorama. Cruce de miradas y presa localizada. Empiezas a mostrar tus armas de seducción...

La pista de baile es vuestra. Cheek to cheek.

En el espigón, entre redes abandonadas de pesca, comes patatas fritas con mayonesa compradas en una inmunda caravana de un descampado cercano. Esperando a que salga el sol. Solo.

¡Burro!

2008-01-16T12:37:00.000+01:00

Llevaba muchísimos años engañado. Y lo más curioso (o dramático) es que eran mis pupilas gustativas y mi corteza del bulbo olfatorio las que me engañaban. A mi no me gustaba el kiwi (visto lo visto, vete a saber por qué). O eso pensaba. He empezado una dieta para alimentarme mejor y perder peso. Y los postres de la comida de ayer eran un kiwi. Debido a mi errónea memoria sensitiva, pues creía que no aguantaba los kiwis (después de probarlos), en mi vida había partido uno y me lo había comido con una cucharilla. (De hecho, sigo sin partirlo porque Ms. Pollito hizo los honores.). Ayer lo hice, y hoy en el desayuno lo he vuelto a repetir. Soy otro hombre. Un mundo nuevo se ha abierto ante mis ojos. Es mi año. Sin duda.

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Agradecimientos: una breve, pero sentida despedida a las tartas. Sin ellas, probablemente no hubiese llegado hasta aquí. Ellas me han ayudado en momentos difíciles, y si ahora soy capaz de emprender un camino (¿sin retorno?) carente de dulces, es justo decir que, en gran parte, ellas han contribuido a que así sea. Me dieron fuerza en momentos de flaqueza. Me dieron alegría en momentos de desconsuelo. Me dieron descanso en momentos de tensión. Me dieron placer en momentos de languidez. Me dieron delicia en momentos de regodeo. Un trozo de mi alma (el adiposo) les pertenece. Inicio este viaje a Ítaca sin olvidar el pasado. No podría construir un futuro mejor.

Carta a una ausencia enamorada...

2008-01-05T17:09:00.000+01:00

... o amanecer azul y rosa

Querida,

Le hago a vuecencia este favor y los que hagan falta para tenerla satisfecha.

Por lo que respeta a mi tiempo de asueto,
en su ausencia,
seguiré su sugerencia,
pues aunque eche de menos su presencia,
nos imaginaré jugando al teto.

Sé que no es signo de humanidad,
el tocarse como un primate,
si bien a ello induce la humedad,
del país del pan con tomate.

Pero como bien comprenderá,
serán largos días a los que me enfrento.
Esto lo saben los de la omertá,
desde el lago di garda hasta Sorrento.

Y todo esto para decirle, amada mía,
que ya tengo el libro impreso, ¡Virgen María!

Y tenga la seguridad,
sin ánimo de rivalidad,
que mientras me esté comiendo un dorito,
me estaré tocando el pito.

Siempre suyo,

Mande y disponga de uno que le quiere.

Diálogo al salir del ascensor…

2007-12-19T00:19:00.000+01:00

... y encontrarse con un transportista con un tablero de dos metros y medio al hombro.

Transportista: ¡ep!
Yo: ¡ye!

Suplemento cultural

2007-12-08T22:46:00.000+01:00

El miércoles acabé La celda de cristal de Patricia Highsmith… y como me dijo un conocido el martes en la librería negra y criminal, que celebraba su quinto aniversario, “al final, siempre volvemos a los clásicos”. Pues eso. Muy buen libro.

El jueves me propongo empezar Entre dos aguas, de Rosa Ribas. Como tenía que salir de casa a jugar “a la pelota”, mientras espero que la niña se vista, decido que es mejor coger el cómic Buddy y los Bradley (la tribu de los Bradley), un tebeo americano de los ochenta sobre una familia freak, de Peter Bagge. Paso gran parte del día con dos niños de seis años y sobrevivo… y sobreviven. Repaso los DVD y elijo ver los dos capítulos de CSI que rodó Quentin Tarantino y que todavía no había visto. Unos vídeos musicales. Fin.

El viernes leo un rato Entre dos aguas, veo un especial de Amy Winehouse que daban en fly music, comemos y nos vamos la familia feliz al Museo Picasso. Me gusta su pintura, sus cerámicas y los cinco palacios que albergan el museo. A la vuelta en metro, empiezo a leer en un librito sobre Picasso, que llevaba Mrs. Pollito en el bolso, la explicación del inicio de su época azul, provocada por el suicidio de su amigo Carles Casagemas por un amor no correspondido. Antes de coger el metro nos fuimos a dar una vuelta por la avenida de la Catedral para ver los tenderetes navideños. Baby pollito aprovechó para comprarse, con el dinero que le trajo el ratoncito pérez, un gorro de Papa Noel y un arquero (¿??!!!) para el belén que ha montado hoy. Previamente al paseo por la Fira de Santa Llúcia, hicimos parada en Demasié, una tienda moderna de galletas de la calle Princesa… las analogías sexuales me las ahorraré. Las bajamos con un zumo de naranja, limón y granada, de un puesto a pie de calle camino a la plaza Sant Jaume. Y en el trayecto de la catedral al metro, Baby pollito se compró una chapa de Jack Skellington para customizarse el gorro navideño y acabar con sus ahorros ratoniles. Al llegar a casa, Mrs. Pollito nos enseña unos vídeos sobre ensayos de diversas óperas y diferentes cantantes muy entretenidos. Empiezo a interesarme por este género. Entre medias, quedo con mi amigo Javi para irnos a cenar a un bar cerca de casa que llevan unos jóvenes franceses y que nos gusta como nos tratan, como tienen decorado el local, la comida y el precio. Y que te digan la carta con acento francés, le da un toque chic que mola. Y nos invitaron a dos chupitos muy buenos. Me gustan estas cenas con Javi. Además pagó él. Volveremos y pagaré yo.

Y hoy sábado servidor y Mrs. Pollito hemos ido a ver Cassandra’s dream. Increíble Collin Farrell. También me he acordado del concierto al que fui el lunes. The newpornographers. Rock-folk, powerpop, rock indie… whatever… Son de Canadá. A mi me gustan mucho y los he descubierto con su último disco Challengers. Pero la canción que más me gusta del disco no la tocaron. Imagino porque vinieron sin dos de los cantantes. Es un grupo compuesto por músicos que, a su vez, tienen su propia banda. La canción es Myriad Harbour.

¡Ah! Mañana me voy al teatro. A ver Ovni. Teatro infantil.

Ahora solo me falta ir el lunes a comprarme los Ensayos de Michel de Montaigne, citarlo en alguna tertulia y admitir que me gusta el fútbol. Es lo más, pasar de lo divino a lo prosaico en una misma conversación. Y encima llevo gafas de pasta.

¿Dormido, sonámbulo, ido?

2007-12-02T18:59:00.000+01:00

El viernes me cambié el móvil. El que tenía se lo he pasado a mi hermano, pero antes de dárselo hice limpieza de fotos, mensajes, etc. Y en la carpeta de grabaciones salió esto...

Araña

2007-11-27T18:15:00.000+01:00

Cada día cuando voy al lavabo de la oficina me encuentro con una pequeña araña. Está justo entre el marco de la ventana y la pared. Y siempre en la misma posición. Es de un color claro, pálido. Y le he cogido simpatía. No sé si está muerta y asisto diariamente a su proceso de descomposición, pero no me atrevo a soplar y romper así esta especie de ritual que es saludarla cada vez que voy a miccionar (mear quedaría vulgar, orinar es repipi, muy de decir pompis en vez de culo, y miccionar suena como muy pradista, y me mola –solemne tontería-). Expelo naturalmente la orina y la miro. La miro y expelo naturalmente la orina. Imagino que mis ojos son un microscopio. Aumento la lente y la veo más cerca. Aumento de nuevo y observo los pelillos de sus patas. Vuelvo a agrandar y uno de sus ojos llena toda mi visión. Amplío y estoy dentro de su ojo. Ahora me veo a mi mismo expeler naturalmente la orina desde dentro de la araña. No es una imagen muy reconfortante, os lo aseguro. Vislumbro desde mi minúscula posición los movimientos y las caras que pongo mientras el líquido golpea la porcelana del retrete. Cierro los ojos y me apoyó en la consola de mandos en que se ha convertido el ojo de la araña, como si estuviera en una nave nodriza. Los abro y me sobresalto al ver acercarse mi gigantesca mano al tirador del depósito. Caigo de culo y, al levantarme, el interior del ojo de la araña se ha convertido en un bosque de dibujos animados a lo Jackie y Nuca, pero sigo viendo por el ventanal el triste cuarto de baño del despacho. ¡Horror! ¡Un señor de tez cetrina y aspecto adusto entra en el servicio encorvado y abrazándose el vientre con las manos! ¡Echa el pestillo y con pequeños saltitos se empieza a desatar nerviosamente el cinturón! ¡Se baja los pantalones, me da la espalda y…!!!! Menos mal, la araña ha cerrado los ojos. Cuando los ha vuelto abrir el hombre ya no estaba. Su olor excrementicio sí. ¡¡Uuuuooooaaaaaa!! Una fuerza me succiona hacia el interior de la araña. ¡Ecs! Estoy en sus glándulas secretoras. Me envuelve en su tela de los pies a la cabeza. De su abdomen me echa fuera y colgado de un hilo me posa suavemente en el suelo del lavabo… convertido en un auténtico capullo de seda.

Comida triste

2007-11-23T11:46:00.001+01:00

Por motivos de trabajo, el miércoles me tuve que quedar a comer en el centro. Había decidido ir al Bocatta a por un bocadillo para ir más rápido, pero justo enfrente del portal de la oficina hay una crepería, y para ir al Bocatta paso por delante. Así que, cuando me dirigía a por el melindre, me lo repensé y me senté a esperar unas crepes. La oferta era una salada, una dulce, bebida y café por tantos euros. Es un establecimiento pequeño, de seis, siete mesas y solo un par para cuatro personas, las demás son para dos, una persona. Pero no había nadie. Nadie. Era el único cliente. Incluso, al entrar, pregunté si estaba abierto, porque vi a uno de los supuestos encargados sacando un adorno navideño de una bolsa para posarlo enfrente del ventanal que da a la calle, y pensé que quizás hubiesen cerrado al público. No, no, pasa, pasa, me dijo otro chico que parecía también encargado, pero menos. Fue el que me atendió. Y completaban la tripulación, un cocinero y una camarera. Cuatro personas a mi disposición. En ese momento era Anthony Soprano, el boss de Jersey, USA. Pero todas estas ínfulas megalómanas se disiparon en el momento en que me sirvieron la coca-cola light después de pedir una crepe de espinacas y brie y otra de dulce de leche. Café no tomo. Era muy triste. El cocinero aún se distraía preparándome la comida, pero la camarera estaba detrás de la barra haciendo repaso mental de lo que haría al acabar su jornada y su expresión era aburrida. El encargado 2 sentado en un taburete de la barra con la mirada perdida más allá de la calle con un brillo de nostalgia, quizás deseando estar revolcándose en La playa con Leonardo di Caprio. Y el encargado 1 sentado a mi lado, mirando el techo a ver si allí le cabrían las cenefas navideñas. Y yo, haciendo limpieza de sms porque no había cogido el libro. Hasta que me paré a escuchar el hilo musical. Jazz de night club, con voz femenina, donde van los desesperados insomnes enfermos de desamor a emborracharse a base de straight scotch on the rocks. En ese momento entró otra chica, se sentó dos mesas a mi izquierda y se puso a mirar la carta. Y eché de menos los mediodías en casa. Y me puse triste. Y la oscuridad se apoderó de la crepería. Y un foco de detrás de mí iluminó a la camarera de detrás de la barra. Y se convirtió en Rebekah del Río. Y cantó…

canción que aparece en la banda sonora de mullholland drive, david lynch

...y blogger fue mi cupido...

2007-11-19T23:54:00.000+01:00

Pues sí, damas y caballeros, así de insólito y así de simple. Gracias a blogger estoy conviviendo felizmente en Barcelona con una moza y su hija de seis años que se hallaban en Madrid.

[Fundido y… se ve el cielo desde los tejados del barrio gótico]

Corría el mes de septiembre de 2006, me encontraba paseando por la calle avinyó, haciendo tiempo mientras esperaba a una amiga, y me topé con una tienda de nombre muy parecido al de un blog que conocía y comentaba, y cuya autora también me comentaba a mí. La relación no pasaba de allí, pero me caía bien la chica y decidí hacerle una foto con el móvil al letrero de la tienda y enviárselo por e-mail. De este primer mensaje, derivaron otros, de los correos al messenger, del messenger al teléfono, del teléfono al “me bajó un fin de semana a Madrid a ver qué pasa…” y del “a ver qué pasa” a abonarme al puente aéreo para acabar cambiándome de piso para irme a vivir con “los dos tesoros” de mi suegra.

Escrito así puede parecer que haya sido todo muy natural, pues así ha sido, muy natural. Y qué siga.

¡Ah! Y empiezo blog nuevo…

La foto: